y así tus manos se abrirán por toda la poesía

fotos y un poco de música para rememorar lo que tal vez fue el recital de mi vida
gracias luís, por toda la poesía

cuando tengo mucho para estudiar me gusta pintar

sí, me divierto mucho, y como no tengo ningún complejo de falsa-humildad me permito copiar al Sr. Pablo con acuarelas y la cara bien dura,

Busto de mujer con sombrero rayado,

de las épocas en que decía que iba a ser poeta

y el orgullo (y la ñoñez) de poder leer mis prematuras poesías en el pizarrón de segundo.

La bruja feliz

La brújula, no, no
digo la burbuja, no, no
digo la bruja...
está feliz,
porque vive en una cueva
porque come puré de tierra
y porque vuela
en una escoba de canela

Julieta, 1996


fe de erratas: gracias a mi no-amiga de segundo grado flopiii, recordé que en esas épocas no decía que iba a ser poeta, sino POETIZA: evidente ñoñez.

PD: gracias por la memoria flo

dale luz al instante

y que el cielo le responda al mar

de cómo lo fantástico nos cambia la mirada

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
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Julio Cortázar, Aplastamiento de las gotas.
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Es increible cómo después de leer este fantástico cuento, nunca volvemos a mirar a través de una ventana, que nos ofrece un día de lluvia y un aplastamiento de las gotas, de la misma manera. Y sacamos fotos, pensando en él

mercí et au revoir, Claude

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"Ser humano significa, para cada uno de nosotros, pertenecer a una clase, a una sociedad, a un país, a un continente y a una civilización; y para nosotros, los moradores europeos, la aventura desarrollada en el corazón del Nuevo Mundo, significa en primer lugar que no era nuestro mundo y que tenemos responsabilidades en el crimen de su destrucción y en segundo lugar que no habrá otro Nuevo Mundo"

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Claude Lèvi Strauss (1908-2009), Tristes Trópicos, 1955

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siempre fuiste mi favorito Claude, gracias

In memory of myself

Simply to have stopped.

As if I could begin
where my voice has stopped, myself
the sound of a word

I cannot speak.

So much silence
to be brought to life
in this pensive flesh, the beating
drum of words
within, so many words

lost in the wide world
within me, and thereby to have known
that in spite of myself

I am here.

As if this were the world.

Finding

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danzaba el aire del atardecer

voz
inmensidad
conmoción.
canción
corazón libre
emoción.
melodía
dulzura
sonrisa.
grito
sudamérica
temblor.
negra,
te vas
con tu canción posible,
como un pájaro libre.
te vas
como en sueños
con tu alta fidelidad
con sudamérica en tu voz
te vas
para brillar
en otros cielos.