voy a ocultarme en el lenguaje

6 de mayo de 2012

No, no es el amor quien muere.

Este decir la verdad no representa gran mérito. Además es tan poco: siempre procuro comunicar algo incomunicable, explicar algo inexplicable, relatar algo que tengo en los huesos y que sólo puede ser

vivenciado en esos huesos. Quizá, en el fondo, no sea otra cosa que ese miedo del cual tanto hemos hablado; pero un miedo extendido a todo, miedo tanto a lo más grande, como a lo más pequeño, miedo paralizante a pronunciar una palabra. Quizá ese miedo no sea sólo miedo sino afán de algo que está por encima de todo lo que provoca miedo, es completamente absurdo.

Franz Kafka, para Mílena.

26 de abril de 2012

¿qué puedo hacerle al viento que me quita tu canto si tu le das alas?

"pero algo en ellos era frágil, efímero, poco convincente, o quizás se ponían así por algún fenómeno químico, al entrar en contacto con Sofía, o cuando Sofía, o algo en Sofía -una cierta creencia en la densidad, la idea de que todo lo que no era denso era una traición a la experiencia- los recortaba contra el fondo sentimental de la conversación donde se debilitaban como estrellas fugaces"

Alan Pauls, El pasado.

24 de abril de 2012

¿No me prestás tu mano en esta noche de fìn de año de lechuzas roncas?

Como esta vida que no es mía

y sin embargo es la mía,
como este afán sin nombre
que no me pertenece y sin embargo soy yo;

Como todo aquello que de cerca o de lejos
me roza, me besa, me hiere,
tu presencia está conmigo fuera y dentro,
es mi vida misma y no es mi vida,
así como una hoja y otra hoja
son la apariencia del viento que las lleva.

Luis Cernuda.