¿qué puedo hacerle al viento que me quita tu canto si tu le das alas?

"pero algo en ellos era frágil, efímero, poco convincente, o quizás se ponían así por algún fenómeno químico, al entrar en contacto con Sofía, o cuando Sofía, o algo en Sofía -una cierta creencia en la densidad, la idea de que todo lo que no era denso era una traición a la experiencia- los recortaba contra el fondo sentimental de la conversación donde se debilitaban como estrellas fugaces"

Alan Pauls, El pasado.

¿No me prestás tu mano en esta noche de fìn de año de lechuzas roncas?

Como esta vida que no es mía

y sin embargo es la mía,
como este afán sin nombre
que no me pertenece y sin embargo soy yo;

Como todo aquello que de cerca o de lejos
me roza, me besa, me hiere,
tu presencia está conmigo fuera y dentro,
es mi vida misma y no es mi vida,
así como una hoja y otra hoja
son la apariencia del viento que las lleva.

Luis Cernuda.

mis manos inventan otro cuerpo a tu cuerpo

tus 
manos
inventan
otro 
cuerpo
a 
mí
cuerpo.

sólo el despliegue

 

a fuerza de sufrir, perdí los límites de mi cuerpo y me desmesuré irresistiblemente.

vaivén

vamos y venimos.

tirando de hilitos,

buscando siempre otro revés.

entre nosotros,

contingencia imprevista,

desencuentro, siempre.

¿de dónde brotamos?

¿de qué rincón ignorado del mundo?

¿sobre qué tierra seca crecimos?

¿qué vamos a dar?

me besas, te muerdo

te tengo, te pierdo, te agarro, te suelto, te vas y te espero, te busco, te encuentro

te acercas, me alejo, te escucho, te cuento, te compro, te vendo, te odio, te quiero

te dejas, me dejo, me besas, te muerdo, te lamo, te huelo, qué bueno, qué bueno, te pido, te ofrezco, te amo, te miento, te abrazo, te aprieto, me duermo, te sueño qué bueno, qué bueno

Miró era una mirada transparente, una mirada de siete manos

este es el color de mis sueños

foto

Extravío en imagen.

Verdecer fulgurante,

arqueado camino anaranjado.

Misterioso detrás.

Puente y niñita,

asomada, encantada.

Leve tornar de rulos

pequeños pies y manos,

puñado ingrávido,

suspensión en caida.

Asombro y devenir,

maravilla pecera y fluir.

Conservar,

entre las manos, las palabras y  los ojos,

un instante eterno,

olvidado.

llueve

delineo,

con ojos y oídos,

sobre las gotas que veo,

las que oigo, las que escribo,

nuevos fragmentos ácueos.

turbio horizonte atisbo,

caer continuo.

líquida algarabía,

me hunde en su sonido.

colores como palabras que forman poemas

ocultar... 
lapoesíaenlapintura

va a ocultarse en la pintura

"La palabra, escrita o hablada, no es mi fuerte, y mucho menos cuando tengo que expresarme sobre mí mismo o sobre mi trabajo. Ya cuando me veo obligado a escribir una carta sencilla, siento miedo e inquietud como ante un mal de mar.

Por estas razones, habrá que prescindir de autorretrato artístico o literario de mí. No es motivo alguno para apenarse. El que quiera saber algo sobre mí – como artista, digno únicamente de atención – deberá observar detenidamente mis cuadros e intentar reconocer en ellos qué soy y qué quiero"

Gustav Klimt*