voy a ocultarme en el lenguaje

mis manos inventan otro cuerpo a tu cuerpo

2011-12-05T16:54:00.001-03:00

tus manos
inventan
otro cuerpo
a mí

cuerpo.

sólo el despliegue

2011-11-25T00:14:00.001-03:00

a fuerza de sufrir, perdí los límites de mi cuerpo y me desmesuré irresistiblemente.

vaivén

2011-11-04T21:20:00.003-03:00

vamos y venimos.

tirando de hilitos,

buscando siempre otro revés.

entre nosotros,

contingencia imprevista,

desencuentro, siempre.

¿de dónde brotamos?

¿de qué rincón ignorado del mundo?

¿sobre qué tierra seca crecimos?

¿qué vamos a dar?

me besas, te muerdo

2011-10-26T14:48:00.000-03:00

te tengo, te pierdo, te agarro, te suelto, te vas y te espero, te busco, te encuentro

te acercas, me alejo, te escucho, te cuento, te compro, te vendo, te odio, te quiero

te dejas, me dejo, me besas, te muerdo, te lamo, te huelo, qué bueno, qué bueno, te pido, te ofrezco, te amo, te miento, te abrazo, te aprieto, me duermo, te sueño qué bueno, qué bueno

Miró era una mirada transparente, una mirada de siete manos

2011-10-23T12:18:00.000-03:00

este es el color de mis sueños

foto

2011-10-14T13:57:00.001-03:00

Extravío en imagen.

Verdecer fulgurante,

arqueado caminoanaranjado.

Misterioso detrás.

Puente y niñita,

asomada, encantada.

Leve tornar de rulos

pequeños pies y manos,

puñado ingrávido,

suspensión en caida.

Asombro y devenir,

maravilla pecera y fluir.

Conservar,

entre las manos, laspalabras y los ojos,

un instante eterno,

olvidado.

llueve

2011-10-12T16:45:00.000-03:00

delineo,

con ojos y oídos,

sobre las gotas que veo,

las que oigo, las que escribo,

nuevos fragmentos ácueos.

turbio horizonte atisbo,

caer continuo.

líquida algarabía,

me hunde en su sonido.

colores como palabras que forman poemas

2011-10-10T11:31:00.001-03:00

ocultar...
lapoesíaenlapintura

va a ocultarse en la pintura

2011-10-05T23:02:00.001-03:00

"La palabra, escrita o hablada, no es mi fuerte, y mucho menos cuando tengo que expresarme sobre mí mismo o sobre mi trabajo. Ya cuando me veo obligado a escribir una carta sencilla, siento miedo e inquietud como ante un mal de mar.

Por estas razones, habrá que prescindir de autorretrato artístico o literario de mí. No es motivo alguno para apenarse. El que quiera saber algo sobre mí – como artista, digno únicamente de atención – deberá observar detenidamente mis cuadros e intentar reconocer en ellos qué soy y qué quiero"

Gustav Klimt*

mil kafkas

2011-10-04T18:56:00.000-03:00

Una máquina de Kafka está, pues, constituida por contenidos y expresiones formalizados en diferentes grados, así como por materias no formadas que entran en ella y pasan por todos los estados. Entrar en la máquina, salir de la máquina, estar en la máquina, bordearla, acercarse a ella, todo eso forma parte de la máquina: son los estados del deseo, independientemente de cualquier interpretación.
La línea de fuga forma parte de la máquina.

El Kafka de Félix y Gilles

yo puedo compaginar la inocencia con la piel

2011-09-26T22:46:00.000-03:00

"Hay, en la búsqueda de la belleza, al mismo tiempo que un esfuerzo para acceder, más allá de una ruptura, a la continuidad, un esfuerzo para escapar a ella.

Ese esfuerzo ambiguo nunca deja de serlo.

Pero su ambigüedad resume y reproduce el movimiento del erotismo [...]

Si la belleza, cuyo logro es un rechazo de la animalidad, es apasionadamente deseada, es que en ella la posesión introduce la mancha de lo animal.

Es deseada para ensuciarla. No por ella misma, sino por la alegría que se saborea en la certeza de profanarla"

.. . Bataille.

Recobrada está ¿Qué? La eternidad. Es la mar, que se fue con el sol

2011-09-20T21:17:00.000-03:00

La poesía lleva al mismo punto que todas las formas del erotismo:

a la indistinción, a la confusión de objetos distintos.

Nos conduce hacia la eternidad, nos conduce hacia la muerte y, por medio de la muerte,

a la continuidad: la poesía es la eternidad.

Es la mar, que se fue con el sol.

Georges Bataille.

2011-09-19T19:38:00.002-03:00

.
"No hay mejor medio para familiarizarse con la muerte
que aliarla a una idea libertina"

Joan*

2011-09-14T14:29:00.001-03:00

darme el gusto sobre el lienzo
Personnage étoile, 1978 -2010

2011-09-12T10:09:00.005-03:00

se desprende de mí,

pulso y pulsión.

trazo indefinido

devenir de puntos

destino incierto

pura potencia

puro ser

Rizoma

2011-08-13T12:56:00.007-03:00

Franz Kafka

No lo diré: entre tus labios me tienes. Beso te doy, pero no claridades.

2011-06-20T12:22:00.005-03:00

Cada una de las razones que nos devuelven al amor es la repetición de razones agotadas, agostadas. ¿Qué razón puede quedar en lo más irrazonable, en eso que siempre llamaremos corazón? ¿Qué absurdo, irrenunciable corazón orienta una vez más el gobernalle de la sangre hacia las sirtes que lo esperan entre espumas y naufragios?

de Julio Cortazar, Temas de la medianoche, 1984

En el vaso inalcanzable, en la sed de siempre. La sed verdadera

2011-06-15T11:53:00.003-03:00

"Y habrá la misma sed, la que no se refiere al agua ni a la lluvia,
la que sólo se sacia en la contemplación de un vaso vacío.
Y apenas aparezco todo se hace imagen lejana que está en un lugar al que accedo si me destruyo y me desmorono.
Alguien invoca, alguien evoca, alguien pide penitencias, remisiones, revisiones. Es la hora de horadarse. La hora del oráculo. Alguien pide treguas, límites. ¿A quién? Vieja historia.
¿Qué podemos pedir sino más sed?

Y todo -desde el río hasta sus ojos amados- para terminar "exactamente como un perro’.
Elle n’en pouvais plus d’exister. Cada instante que pasa es como si me pasara a mí.
-Cuando yo muera ¿quién me lo va a decir? (Esto lo dije, pero mis palabras eran como máscaras solitarias caminando a la altura de un rostro humano en una tarde de lluvia).
Aún saber que no hay solución me intranquiliza como si la hubiera.
No eres tú la culpable de que tu poema hable de lo que no es. Si habla de lo que no es quiere decir que no vino en vez de venir. Pero ¿por qué hablo con verbos activos como si me hubiera pasado la noche con una espada en la mano?"

Fragmento del diario enviado por Alejandra Pizarnik a Alberto Lagunas en 1962.

Antes, más Alejandra en Los trabajos y las noches, 1965 y un poco de Spinetta en Artaud, 1973

I'll be your mirror, reflect what you are in case you don't know

2011-06-06T15:12:00.001-03:00

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Bolero, de Julio, en Salvo el crepúsculo

antes, I'll be your mirror, de The Velvet underground and Nico.

Para el amor

2011-06-01T00:28:00.003-03:00

Bajo del cielo fiel Junio corría

arrastrando en sus aguas dulces fechas…

Llegas de nuevo, río transparente,
todo cielo y verdor, nubes pasmadas,
lluvias o cabelleras desatadas,
plenitud, ola inmóvil y fluente.

Tu luz moja una fecha adolescente:
rozan las manos formas vislumbradas,
los labios besan sombras ya besadas,
los ojos ven, el corazón presiente.

¡Hora de eternidad, toda presencia,
el tiempo en ti se colma y desemboca
y todo cobra ser, hasta la ausencia!

El corazón presiente y se incorpora,
mentida plenitud que nadie toca:
hoy es ayer y es siempre y es deshora.

Una poesía de Octavio Paz, se llama Junio, está en Asueto.

jamais réel et toujours vrai

2011-05-22T15:17:00.002-03:00

"Y siento sobre el alma, esa opresión enorme que dejaste, de palabras sin labios, escritas en papeles [...] Pero lo insoportable, lo que me está agobiando, llamándome a la tierra, sin tí que me defiendas, es la distancia, es el hueco de tu cuerpo.

Si tu nunca, tu nunca: tu memoria es materia"

La materia no pesa, de Pedro Salinas, en La voz a tí debida, 1934

Antes, frase en un dibujo de Antonin Artaud, 1945

¿por qué es tan difícil, no ya conquistar sino, soportar la libertad?

2011-05-18T16:08:00.002-03:00

"que hasta las construcciones más sólidas y mejor diseñadas pueden derrumbarse, y que contra todo lo que había sostenido hasta ese momento, más allá del desmoronamiento, había vida"

El Pasado, de Alan Pauls, 12/01/2011, Valizas.

Antes, Gilles Deleuze, en Filosofía Práctica.

¿te querés quedar un poquito aunque te vayas?

2011-05-15T13:28:00.000-03:00

arde,

ir y venir del aire

te respiro, te agito, te tengo en los labios

ausente,

invento la forma, la palabra, el beso

tiempo y silencio me atrviesan el cuerpo

¿Quién lucha contra quién? Luchamos todos contra todos. Y en nosotros siempre hay algo que lucha contra otra cosa en nosotros

2011-05-04T11:29:00.012-03:00

17 de Abril de 1937

Estar solo con uno mismo -o con Dios- ¿no es como estar solo con una fiera? En cualquier momento puede atacarte. Pero ¡¿no sucede eso precisamente porque no debes huir?! ¡¿no es eso, por así decirlo, lo magnífico?! ¡no significa eso: consigue amansar a esa fiera! Y sin embargo hay que pedir: ¡No nos lleves a la tentación!

de Movimientos del pensar, Diarios de Ludwig Wittgenstein

Antes, Michel Foucault, conversando con Alain Grosrichard

Alejandra

2011-04-21T00:35:00.007-03:00

"Aunque llegara a definir la poesía -aspiración estúpida por otra parte- aunque descubriera su esencia, aunque develara su origen más profundo, aunque la poesía toda y todos los poetas me fueran tan conocidos como mi propio nombre, llegado el instante de escribir un poema no soy más que una humilde muchachita desnuda que espera que lo Otro le dicte palabras bellas y significativas, con suficiente poder como para izar sus pobres tribulaciones y para dar validez a lo que de otra manera serían desvaríos"

diario de Alejandra Pizarnik, 23 de Octubre de 1957.

me voy al mar y te llevo,

14 de Abril de 1931

2011-04-14T07:24:00.010-03:00

Diré cómo nacisteis, placeres prohibidos,
Como nace un deseo sobre torres de espanto,
Amenazadores barrotes, hiel descolorida,
Noche petrificada a fuerza de puños,
Ante todos, incluso el más rebelde,
Apto solamente en la vida sin muros.

Corazas infranqueables, lanzas o puñales,
Todo es bueno si deforma un cuerpo;
Tu deseo es beber esas hojas lascivas
O dormir en esa agua acariciadora.
No importa;
Ya declaran tu espíritu impuro.

No importa la pureza, los dones que un destino
Levantó hacia las aves con manos imperecederas;
No importa la juventud, sueño más que hombre,
La sonrisa tan noble, playa de seda bajo la tempestad
De un régimen caído.

Placeres prohibidos, planetas terrenales,
Miembros de mármol con sabor de estío,
Jugo de esponjas abandonadas por el mar,
Flores de hierro, resonantes como el pecho de un hombre.

Soledades altivas, coronas derribadas,
Libertades memorables, manto de juventudes;
Quien insulta esos frutos, tinieblas en la lengua,
Es vil como un rey, como sombra de rey
Arrastrándose a los pies de la tierra
Para conseguir un trozo de vida.

No sabía los límites impuestos,
Límites de metal o papel,
Ya que el azar le hizo abrir los ojos bajo una luz tan alta,
Adonde no llegan realidades vacías,
Leyes hediondas, códigos, ratas de paisajes derruidos.

Extender entonces una mano
Es hallar una montaña que prohíbe,
Un bosque impenetrable que niega,
Un mar que traga adolescentes rebeldes.

Pero si la ira, el ultraje, el oprobio y la muerte,
Ávidos dientes sin carne todavía,
Amenazan abriendo sus torrentes,
De otro lado vosotros, placeres prohibidos,
Bronce de orgullo, blasfemia que nada precipita,
Tendéis en una mano el misterio.
Sabor que ninguna amargura corrompe,
Cielos, cielos relampagueantes que aniquilan.

Abajo, estatuas anónimas,
Sombras de sombras, miseria, preceptos de niebla;
Una chispa de aquellos placeres
Brilla en la hora vengativa.
Su fulgor puede destruir vuestro mundo.

de Luis Cernuda, en Los Placeres Prohibidos, de 1931

me enseñas recuerdos en escorzo, me haces señas con las delicias, vivas, del pasado, invitándome

2011-04-01T13:19:00.014-03:00

Beso será. Parecen otras cosas.

Parecen tardes vagas, sin destino,

errantes por el tiempo: y nos esperan.

Al borde de los labios, de la vida,

se estremecen palabras, nombres, síes

buscándose su ser, y no lo encuentran;

retornan al silencio, fracasadas.

No querían hablar, lo que querían

es hablarte, y no estás.

Pero ellas, todo

esto que nada es, esto que vive

en tierna primavera distraida

espera su cumplirse cuando llegues.

Todo es labios, los míos o los tuyos,

hoy separados. Lo llamamos hojas,

brisa, tarde de abril, papel palabras,

y esta gran soledad

de bocas solas con sus almas solas,

besos será, se encontrarán en el beso,

dado por esos labios ardorosos

que se llaman la ausencia, cuando acaba.

Es de Pedro Salinas y está en el libro Razón de Amor,

lo escribió en el año 1936, en Madrid, o por ahí.

A mí, Julieta,

en Buenos Aires, Escalada o La Esmeralda,

por el año 2010, o 2011,

me encanta

convertir todo en acaso, en azar puro

2011-03-25T13:56:00.001-03:00

Parecen nubes. Veleras,
voladoras, lino, pluma,
al viento, al mar, a las ondas
—parecen el mar— del viento,
al nido, al puerto, horizontes,
certeras van como nubes.

Parecen rumbos. Taimados
los aires soplan al sesgo,
el sur equivoca el norte,
alas, quillas, trazan rayas,
—aire, nada, espuma, nada—,
sin dondes. Parecen rumbos.

Parece el azar. Flotante
en brisas, olas, caprichos,
¡qué disimulado va,
tan seguro, a la deriva
querenciosa del engaño!
¡Qué desarraigado, ingrávido,
entre voces, entre imanes,
entre orillas, fuera, arriba,
suelto! Parece el azar.

Figuraciones, de Pedro Salinas, en Seguro Azar, 1924~1928

en la orilla se paran, las ansias y los besos

2011-03-24T13:05:00.002-03:00

No se escribe tu nombre
donde se escribe, con lo que se escribe.
En las aguas escribe
con verde rasgo el árbol.
En el aire las máquinas
improvisan nocturnos,
tocan su seca música
de alfabeto romántico.
En los cielos abiertos,
van trazando los pájaros
códigos de los vuelos.
Tu nombre, no se escribe
donde se escribe con lo que se escribe.

Las estrellas se leen
con largas lentes claras,
que descifran su tedio
de enigmas alejados.
Las tierras más remotas,
con colores azules,
verdes, rosas, entregan
su secreto en los mapas.
Y el pasado se ve
tan escrito en los ojos
que mirar a alguien bien
es elegía o cántico
que brotan del azul,
del verde, de lo negro.
Tu nombre no se lee
donde se lee, con lo que se lee.
La aurora borra noches,
el mediodía auroras,
y las tardes le quitan
forma, ser, a los días.
El tiempo borra el tiempo,
queda sólo un gran blanco.
Pero tu nombre, ¿quién,
dime, quién va a borrarlo,
si en nada se le lee,
si no lo ha escrito nadie,
como lo digo yo,
como lo voy callando?

No se escribe tu nombre, de Pedro Salinas, en Razón de amor 1936

tu destino será idéntico a tu deseo

2011-03-10T23:04:00.008-03:00

"No sé de dónde saqué el valor para volver a casa de Frau Schmitz. ¿Quizá la educación moralizante se revolvía de algún modo contra sí misma? Si la mirada concupiscente era por sí misma tan mala como la satisfacción del deseo, y la fantasía activa tanto como el hecho en sí mismo, entonces, ¿por qué negarse a la satisfacción y al hecho? Día a día constataba que no podía alejar de mí aquellas ideas pecaminosas. Hasta que llegó un momento en que deseé el pecado. (...) No sé por qué lo hice. Pero en lo que sucedió en aquellos días reconozco hoy el mismo esquema por medio del cual el pensamiento y la acción se han conjuntado o han divergido durante toda mi vida. Pienso, llego a una conclusión, la conclusión cristaliza en una decisión, y entonces me doy cuenta de que la acción es algo aparte, algo que puede seguir a la decisión, pero no necesariamente. A lo largo de mi vida, he hecho muchas veces cosas que era incapaz de decidirme a hacer y he dejado de hacer otras que había decidido firmemente. Hay algo en mí, sea lo que sea, que actúa; algo que se pone en camino para ir a ver a una mujer a la que no quiero volver a ver más, que le hace a un superior un comentario que me puede costar la cabeza, que sigue fumando aunque yo he resuelto dejar de fumar, y deja de fumar cuando yo me he resignado a ser fumador para el resto de mis días. No quiero decir que el pensamiento y la decisión no influyan para nada en la acción. Pero la acción no se limita a llevar a cabo lo que he pensado y decidido previamente. Surge de una fuente propia, y es tan independiente como lo es mi pensamiento y lo son mis decisiones"

El lector, de Bernhard Schlink, 1997

2011-03-09T11:26:00.007-03:00

Y ya no recuerdo
si cuando caminábamos,
perdidos en la noche,
entre besos y no,
te llevaba hacia nuestro destino.

¿O acabábamos allí a fuerza del deseo?
Ya no recuerdo.

las penas son de nosotros

2011-03-03T19:19:00.006-03:00

Recuerdo.
Desgarradura,
quiebre elemental.

Hastío,
reproche,
garganta inmóvil.

No me busques más en esta orilla,
en esta orilla en la que dejo las palabras.
Si ya no hay vuelta,
si no despertamos al viento
si los nombres se nos deshacen en la boca,
habrá que abrir el mar en dos,
hundiendo los pies en la arena.
Hundiéndonos,
habrá que inventar, con estos cuerpos de hoy,
la tierra futura.

de Julieta

el deseo era un punto inmóvil

2011-03-02T11:18:00.003-03:00

Los cuerpos se quedaban del lado solitario del amor
como si uno a otro se negasen sin negar el deseo
y en esa negación un nudo más fuerte que ellos mismos
indefinidamente los uniera.

¿Qué sabían los ojos y las manos,
qué sabía la piel, qué retenía un cuerpo
de la respiración del otro, quién hacía nacer
aquella lenta luz inmóvil
como única forma del deseo?

de José Ángel Valente, 1960

no poder querer más vivir sin saber qué vive en lugar mío ni escribir si para herirme la vida toma formas tan extrañas

2011-02-28T10:34:00.009-03:00

"Sin cierto coraje no puede escribirse siquiera una observación razonable de sí mismo.
Padezco una especie de obstrucción espiritual. ¿O se trata sólo de una sugestión semejante a la que se siente cuando parece uno que quiere vomitar aunque de hecho ya no quede nada dentro?
Muy a menudo, o casi siempre, estoy lleno de miedo.
A menudo pienso que hay algo en mí como un grumo que si se derritiera me permitiría llorar o bien encontraría entonces las palabras oportunas (o quizá incluso una melodía). Pero ese algo (¿se trata del corazón?) lo siento como si fuera cuero y no puede derretirse. ¿O es que soy demasiado cobarde para dejar que la temperatura suba lo suficiente?
Hay personas que son demasiado débiles para romperse. A esas pertenezco yo también.
Lo único que quizá se rompa en mí un día, y eso temo a veces, es mi razón."

Movimientos del pensar, de Ludwig Wittgenstein, diario de 1930

el reguero insaciable de mi vida

2011-02-22T11:47:00.011-03:00

ESCÚCHAME: nuevamente te he visto, de improviso,
Fosforescente imagen destinada a mi alma.
Desde el fondo del pasado vuelves como un suspiro
para turbar una vez más el reguero insaciable de
…… mi vida.
Déjame que de nuevo me acerque a tu figura,
a volver nuevamente a vagar en el hontanar de tu
…… mirada,
déjame regresar a aquel país de fiebre
poblado de voces remotas y fuegos enterrados.

Vuelve otra vez, igual que antaño, bajo la luz del sol.
De nuevo te reclaman los antiguos lugares que
…… fueron los oscuros testigos del amo,
la espuma del océano y el paralelo juego de tus pechos,
la gracia voluptuosa de cuerpo que equilibra
…… el oleaje.

Mi querida, es de noche y la aventura insomne
revive una vez más sus mínimos detalles.
Te recuerdo dormida en el tumulto de las
..................................................................[constelaciones

cuando te perdías para siempre
en el espacio sin límites del sueño.

Te invoco en la distancia, de Enrique Molina, en El adiós

todo es bueno si deforma un cuerpo

2011-02-19T19:44:00.006-03:00

Diré cómo nacisteis, placeres prohibidos,
como nace un deseo sobre torres de espanto,
amenazadores barrotes, hiel descolorida,
noche petrificada a fuerza de puños,
ante todos, incluso el más rebelde,
apto solamente en la vida sin muros.

Corazas infranqueables, lanzas o puñales,
todo es bueno si deforma un cuerpo;
tu deseo es beber esas hojas lascivas
o dormir en ese agua acariciadora.
No importa;
Ya declaran tu espíritu impuro.

No importa la pureza, los dones que un destino
levantó hacia las aves con manos imperecederas;
no importa la juventud, sueño más que hombre,
la sonrisa tan noble, playa de seda bajo la tempestad
de un régimen caído.

Placeres prohibidos, planetas terrenales,
miembros de mármol con sabor de estío,
jugo de esponjas abandonadas por el mar,
flores de hierro, resonantes como el pecho de un hombre.

Soledades altivas, coronas derribadas,
libertades memorables, manto de juventudes;
quien insulta esos frutos, tinieblas en la lengua,
es vil como un rey, como sombra de rey
arrastrándose a los pies de la tierra
para conseguir un trozo de vida.

No sabía los límites impuestos,
límites de metal o papel,
ya que el azar le hizo abrir los ojos bajo una luz tan alta,
adonde no llegan realidades vacías,
leyes hediondas, códigos, ratas de paisajes derruidos.

Extender entonces la mano
es hallar una montaña que prohíbe,
un bosque impenetrable que niega,
un mar que traga adolescentes rebeldes.

Pero si la ira, el ultraje, el oprobio y la muerte,
ávidos dientes sin carne todavía,
amenazan abriendo sus torrentes,
de otro lado vosotros, placeres prohibidos,
bronce de orgullo, blasfemia que nada precipita,
tendéis en una mano el misterio.
Sabor que ninguna amargura corrompe,
cielos, cielos relampagueantes que aniquilan.

Abajo estatuas anónimas,
sombras de sombras, miseria, preceptos de niebla;
una chispa de aquellos placeres
brilla en la hora vengativa.
su fulgor puede destruir vuestro mundo.

Los placeres prohibidos, de Luis Cernuda, 1931

como si no fuera un rayo...

2011-02-17T13:41:00.010-03:00

¿No cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?

¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón que muge y grita?

Este rayo ni cesa ni se agota:
de mí mismo tomó su procedencia
y ejercita en mí mismo sus furores.

Esta obstinada piedra de mí brota
y sobre mí dirige la insistencia
de sus lluviosos rayos destructores

El rayo que no cesa, de Miguel Hernandez, 1936

no hay ningún momento que se pueda comparar al amor

2011-02-01T16:52:00.009-03:00

solo vine a ver el jardín.
tengo frío en las manos.
frío en el pecho.
frío en el lugar donde en los demás se forma el pensamiento.
no es este el jardín que vine a buscar
a fin de entrar, de entrar, no de salir

por favor, no creas que me lamento.
si comprendieras la voluptuosidad de comprobar

me amaron, a lo menos eso dijeron.
muchos me amaron porque no soy parecida más que a mí
y por otros imponderables más bellos que la sonrisa de la Virgen
________________________________________/ /de las Rocas

yo ahora creo amar y me siento acabada, epilogada

¿cómo aprender los gestos primarios

de las pasiones elementales?

No me consuela.

XIII

2011-01-31T14:22:00.006-03:00

Una idea fija
una leyenda infantil
una desgarradura

el sol
como un gran animal oscuro

no hay más que yo
no hay qué decir

Los pequeños cantos, de Alejandra, en Árbol de fuego, 1971

inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera

2011-01-27T22:56:00.005-03:00

"Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.

Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está… Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta"

el otro principio, Rayuela, de Julio Cortázar, 1963

a destino, a destiempo

2011-01-19T19:16:00.001-03:00

todo el viento no alcanzará

para empujar la carreta de los días por llegar

a destino, a destiempo

vas a llorar las visiones recogidas en el mar

nueva década y despedida

2011-01-01T18:24:00.007-03:00

Cuatro estrellas blancas sobre fondo negro
es la Cruz del Sur.
Una luna negra sobre fondo blanco
es tu lunar
y yo no puedo ni mirar el cielo
sin nombrarte,
yo no puedo ver anochecer
sin recordarte.

Tres Marías blancas van cruzando
un cielo color carbón.
Tus ojos negros dieron en el blanco
de mi corazón
y yo tocando el cielo cada vez
que te miraba,
yo tocando esta canción
mientras te recordaba.

Vuela en el viento
esta canción,
vuela cruzando la noche,
cruzando camino de tu corazón.

esta es una canción de Drexler,
hasta la vuelta
o lo que vendrá...

inventando las ruinas del mundo

2010-12-30T20:49:00.005-03:00

Amor, amor, catástrofe.
¡Qué hundimiento del mundo!
Un gran horror a techos
quiebra columnas, tiempos;
los reemplaza por cielos
intemporales. Andas, ando
por entre escombros
de estíos y de inviernos
derrumbados. Se extinguen
las normas y los pesos.
Toda hacia atrás la vida
se va quitando siglos,
frenética, de encima
desteje, galopando,
su curso, lento antes;
se desvive de ansia
de borrarse la historia,
de no ser más que el puro
anhelo de empezarse
otra vez. El futuro
se llama ayer. Ayer
oculto, secretísimo
que se nos olvidó
y hay que reconquistar
con la sangre y el alma,
detrás de aquellos otros
ayeres conocidos.
¡Atrás y siempre atrás!
¡Retrocesos, en vértigo
por dentro, hacia el mañana!
¡Que caiga todo! Ya
lo siento apenas. Vamos
a fuerza de besar,
inventando las ruinas
del mundo, de la mano
tú y yo
por entre el gran fracaso
de la flor y del orden.
Y ya siento entre tactos,
entre abrazos, tu piel
que me entrega el retorno
al palpitar primero,
sin luz, antes del mundo,
total, sin forma, caos.

de Pedro Salinas, en La voz a tí debida, 1933

¿no sería mejor transformar la vida en poesía que hacer poesía con la vida?

2010-12-20T01:03:00.004-03:00

"Ojalá pudiera vivir solamente en éxtasis haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo, rescatando cada frase con mis días y con mis semanas, infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir"

El deseo de la palabra, de Alejandra, 1971

las palabras, son ajenas

2010-12-19T12:16:00.004-03:00

¿Si intentara una nube...
una pequeña nube,
modesta,
cotidiana,
transportable,
privada?

Quizás con el recuerdo,
el cansancio,
la pipa,
después de algunas noches
y de mucha paciencia.

¡Qué alivio el de sentirla debajo del sombrero,
o saber que nos sigue
como si fuera un perro!

Nubífero Anhelo, de Oliverio, 1942

Tu Nombre

2010-12-15T11:09:00.007-03:00

Nace de mí, de mi sombra,
amanece por mi piel,
alba de luz somnolienta.

Paloma brava tu nombre,
tímida sobre mi hombro.

de Octavio, 1935

una vida más vida nos reclama

2010-11-08T11:48:00.006-03:00

Todo nos amenaza:
el tiempo, que en vivientes fragmentos divide
al que fui
del que seré,
como el machete a la culebra;
la conciencia, la transparencia traspasada,
la mirada ciega de mirarse mirar;
las palabras, guantes grises, polvo mental sobre la yerba,
el agua, la piel;
nuestros nombres, que entre tú y yo se levantan,
murallas de vacío que ninguna trompeta derrumba.

Ni el sueño y su pueblo de imágenes rotas,
ni el delirio y su espuma profética,
ni el amor con sus dientes y uñas nos bastan.
Más allá de nosotros,
en las fronteras del ser y el estar,
una vida más vida nos reclama.

Afuera la noche respira, se extiende,
llena de grandes hojas calientes,
de espejos que combaten:
frutos, garras, ojos, follajes,
espaldas que relucen,
cuerpos que se abren paso entre otros cuerpos.

Tiéndete aquí a la orilla de tanta espuma,
de tanta vida que se ignora y se entrega:
tú también perteneces a la noche.
Extiéndete, blancura que respira,
late, oh estrella repartida,
copa,
pan que inclinas la balanza del lado de la aurora,
pausa de sangre entre este tiempo y otro sin medida

Más allá del amor, de Octavio Paz, 1948

leo, leo, leo,
leo el primer verso de la sigueinte hoja
pero no puedo
y vuelvo
y leo

Para la libertad, para Cristina

2010-11-03T09:46:00.006-03:00

Para la libertad sangro, lucho y pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho. Dan espumas mis venas
y entro en los hospitales y entro en los algodones
como en las azucenas.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño
y aún tengo la vida.

GRACIAS NESTOR, HASTA SIEMPRE

2010-10-28T00:33:00.006-03:00

Por haber personificado el sentimiento,

por darle sentido y rumbo al ideal,

GRACIAS NESTOR,

FUERZA INFINITA CRISTINA.

No me des tregua

2010-10-01T19:05:00.007-03:00

No me des tregua,
no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo.
Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita.
Vomítame arena en la boca,
rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide:
las espinas hasta el hueso.
Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre

Encargo, de Julio, 1951

el deseo

2010-08-06T19:56:00.003-03:00

El reino de la poesía es el "ojalá". El poeta es "varón de deseos". En efecto, la poesía es deseo. Mas ese deseo no se articula en lo posible, ni en lo verosímil. La imagen no es lo "imposible inverosímil", deseo de imposibles: la poesía es hambre de realidad. El deseo aspira siempre a suprimir las distancias, según se ve en el deseo por excelencia: el impulso amoroso. La imagen es el puente que tiende el deseo entre el hombre y la realidad. El mundo del "ojalá" es el de la imagen por comparación de semejanzas y su principal vehículo es la palabra "como" y dice: esto es como aquello. Pero hay otra metáfora que suprime el "como" y dice: esto es aquello. En ella el deseo entra en acción: no compara ni muestra semejanzas sino que revela —y más: provoca— la identidad última de objetos que nos parecían irreductibles (...)

pedacito de El ritmo, de Octavio, 1964

2010-08-04T10:18:00.003-03:00

Como surge del mar, entre las olas,
una que se sostiene,
estatua repentina,
sobre las verdes, líquidas espaldas
de las otras, las sobrepasa,
vértigo solitario, y a sí misma,
a su caída y a su espuma,
se sobrevive, esbelta,
y hace quietud su movimiento,
reposo su oleaje,
tú, delicia, imprevista criatura,
brotas entre los ávidos minutos,
alta quietud erguida, suspensa eternidad.

Entre conversaciones o silencios,
lenguas de trapo y de ceniza,
entre las reverencias, dilaciones,
las infinitas jerarquías,
los escaños del tedio, los bancos del tormento,
naces, poesía, delicia,
y danzas, invisible, frente al hombre.
El presidio del tiempo se deshace.

¿Cómo tocarte, impalpable escultura?
¿Cómo, si sólo movimiento,
quedas así, tensa y estable, inmóvil?
Si música, no suenas; si tiempo, no transcurres:
¿qué te sostiene, líquida?,
¿de qué sima brotaste, venganza del hastío,
flor del horror, del tedio, de la nada?

Por ti, delicia, poesía,
breve como el relámpago,
el mundo sale de sí mismo
y se contempla, puro, desasido del tiempo.
Pueblas la soledad del solitario
y en el arrobo aíslas al hombre encadenado.
Y los sentidos palpan
la forma presentida
y ven los ojos lo que inventan
y en circulos concéntricos el sonido se ahonda
hasta clavarse en el silencio.

El tiempo muestra sus entrañas huecas
de su insomne vacío
surges, perdido paraiso,
sepultado secreto de este mundo.

Delicia, de Octavio Paz

2010-07-20T20:11:00.008-03:00

qué estarán diciendo,
aquellos ojos tuyos,
esos que imagino con los míos,
sin que nunca dejen de ser tuyos.
Por más que yo los cree,
los invente,
nunca dicen lo que quiero.

En los ojos nada es literal,
pero yo quería la piel y el fuego,
quería el gemido desgarrado,
y tus manos agarrando.
Quería saberte instinto y desmesura,
sentir adentro la violencia de los años,
y el sollozo por el tiempo,
aquel que supo ser deseo.

Quería que nos perdamos en el juego de los cuerpos
sin otro destino más que encontrarnos.

un poema es una pintura dotada de voz...

2010-07-17T16:12:00.005-03:00

... y una pintura es

un poema callado

esta poesía viene a buscarte y además

2010-07-13T14:16:00.003-03:00

no, la verdad no es la música
yo, triste espera de una palabra
que nombre lo que busco
¿y qué busco?
no el nombre de la deidad
no el nombre de los nombres
sino los nombres precisos y preciosos
de mis deseos ocultos

algo en mí me castiga
desde todas mis vidas:
Te dimos todo lo necesario para que comprendieras
y preferiste la espera,
como si todo te anunciase el poema

(aquel que nunca escribirás porque es un jardín inaccesible.

-sólo vine a ver el jardín-)

Alejandra Pizarnik, 1971
ayudame a escribir el poema más prescindible, el que no sirva ni para ser inservible

la que dice todo lo decible (que equivale a mentir)

2010-07-04T11:06:00.002-03:00

En esta noche, en este mundo

en esta noche en este mundo
las palabras del sueño de la infancia de la muerte
nunca es eso lo que uno quiere decir
la lengua natal castra
la lengua es un órgano de conocimiento
del fracaso de todo poema
castrado por su propia lengua
que es el órgano de la re-creación
del re-conocimiento
pero no el de la resurrección
de algo a modo de negación
de mi horizonte de maldoror con su perro
y nada es promesa
entre lo decible
que equivale a mentir
(todo lo que se puede decir es mentira)
el resto es silencio
sólo que el silencio no existe

no
las palabras
no hacen el amor
hacen la ausencia
si digo agua ¿beberé?
si digo pan ¿comeré?
en esta noche en este mundo
extraordinario silencio el de esta noche
lo que pasa con el alma es que no se ve
lo que pasa con la mente es que no se ve
lo que pasa con el espíritu es que no se ve
¿de dónde viene esta conspiración de
invisibilidades?
ninguna palabra es visible
sombras
recintos viscosos donde se oculta
la piedra de la locura
corredores negros
los he recorrido todos
¡oh quédate un poco más entre nosotros!

mi persona está herida
mi primera persona del singular

escribo como quien con un cuchillo alzado en la
oscuridad
escribo como estoy diciendo
la sinceridad absoluta continuaría siendo
lo imposible
¡oh quédate un poco más entre nosotros!

los deterioros de las palabras
deshabitando el palacio del lenguaje
el conocimiento entre las piernas
¿qué hiciste del don del sexo?
oh mis muertos
me los comí me atraganté
no puedo más de no poder más

palabras embozadas
todo se desliza
hacia la negra licuefacción

y el perro de maldoror
en esta noche en este mundo
donde todo es posible
salvo
el poema

hablo
sabiendo que no se trata de eso
siempre no se trata de eso
oh ayúdame a escribir el poema más prescindible
el que no sirva ni para
ser inservible
ayúdame a escribir palabras
en esta noche en este mundo

A. Pizarnik,
Publicado en Árbol de Fuego, Caracas, 45, diciembre de 1971

y Ludwig y Alejandra, el lenguaje, el límite.

reescritura por aniversario

2010-06-26T01:30:00.003-03:00

no hay rincón en esta casa,
que no te haga regresar.
cada grano de memoria,
y la casa es un arenal.
fuí a tus playas por el día,
y allí me quedé cuatro años
fui lamiendo tus heridas,
fuiste dándome un remanso.
a la sombra de tu luna,
se acunó mi corazón.
se curaron mis arrugas,
y la casa se iluminó.
germinaron más poesías,
de las que yo merecía.
se paró el reloj de arena,
1461 días.

y de lo que no se pueda hablar, mejor amar.

2010-05-26T19:57:00.004-03:00

Parecer,
es, pero no.

Entre ruinas el viento y la lluvia esperan,
comprenden,
saben del vacío.

Evoco amores elementales.

Es el cuerpo temblando
en un espacio que es deseo.
Un espacio que soy.
Un deseo que soy.

No es, pero sí.
Padecer.

Una letra que da existencia.

2010-05-23T20:36:00.007-03:00

La sombra del tiempo que pasa,
que no sabe,
de la tristeza
húmeda,
de la agonía
en la estación del silencio,
de la ruptura del alba
en la caida del llanto,
no sabe.
Va sombría,
sonámbula,
como una noche enterrada.

movimiento, las cosas tienen

2010-05-18T09:23:00.003-03:00

objetos,

cotidianos,

moviemiento tienen.

son

pequeños mundos,

lugares ocultadores.

2010-04-28T15:22:00.002-03:00

Son los ojos los que avisan,
son ellos.
Yo no sé.
Yo no soy,
son ellos.
Yo no soy mis ojos,
yo no sé de ellos

Dicen que en ellos somos,
que en los ojos está el deseo,
pero yo no soy mis ojos.
Yo no soy el miedo

Tengo una máscara en la cara,
la máscara de la muerte ciega.
En los ojos de la máscara no hay nada,
pero veo sus ojos a través del espejo

Poetomancia

2010-04-27T12:24:00.002-03:00

Hay un viejo juego, que yo sigo practicando con resultados que me asombran, que es lo que alguien llamó la "poetomancia". O sea, tomar un libro de poemas, cualquier libro de poemas, cerrar los ojos, abrirlos y poner el dedo en un verso y leer ese verso; es impresionante la cantidad de veces que en mi caso, el verso en el que caigo me ilumina un futuro inmediato o me aclara un pasado o me muestra cuál es mi presente, entonces ¡cómo no creer en el poder del lenguaje! cuando ese simple juego se vuelve una cosa seria.

JC.

la poetomancia del día de la mano de Julio en Salvo el Crepúsculo:

"Mirá, no pido mucho,
sólo tu mano, tenerla,
como un sapito que duerme así contento"

love is all, love is you

2010-04-13T09:50:00.007-03:00

la historia es larga, cada uno tiene la suya, la mía con ellos es hermosa,

el amor es incondicional.

como pensaba la semana pasada, y como dice mi amiga Lucy que le dijeron, hace 50 años que existen, 50 años desde el comienzo, a ellos GRACIAS

la memoria estalla hasta vencer

2010-03-24T19:56:00.004-03:00

la memoria,

arma de la vida y de la historia.

sublimarlo todo

2010-03-22T16:35:00.002-03:00

siempre me encantó el cuadro de Raquel Forner "Simbiosis"

acá sirvió como disparador,

desde el punto de vista de la sublimación

alicia, alicia

2010-03-07T15:36:00.005-03:00

Alicia y la oruga se estuvieron contemplando en silencio durante algún tiempo. Al fin la Oruga se sacó la pipa de la boca, y le habló con voz lánguida y adormilada.

-¿Quién eres tú? - preguntó la Oruga.

No era esta precisamente la manera más alentadora de iniciar la conversación. Alicia replicó algo intimidada:

-Pues verá usted señor, yo, yo no estoy muy segura de quién soy, ahora, en este momento; pero al menos sé quién era cuando me levanté esta mañana; lo que pasa es que me parece que he sufrido varios cambios desde entonces

-¿Qué es lo que quieres decir? -dijo la Oruga con severidad- ¡Explícate!

-Mucho me temo, señor, que no sepa explicarme a mí misma -respondió Alicia- pues no soy la que era ¿Ve usted?

-No veo nada - dijo la Oruga.

-Temo no poder decírselo con mayor claridad -insistió Alicia muy cortésmente-, porque para empezar ni siquíera lo entiendo yo misma, y además eso de cambiar tantas veces de tamaño en un solo día resulta muy desconcertante.

-No lo es - dijo la Oruga.

-Bueno, quizás a usted no se lo parezca así -dijo Alicia-, pero cuando se haya transformado en una crisálida (y eso ha de pasarle algún día, sabe?) y después en mariposa, ¿no cree usted qye le parecerá todo eso un poco extraño

-¡En absoluto! -declaró la Oruga.

-Bueno, quizá tenga usted sentimientos distintos a los míos, porque le aseguro que a mi me parecería muy raro.

-¡Ah! ¡Tu! -dijo la Oruga con desprecio-. ¿Y quién eres tú?

Con lo cual acababan volviendo a donde habían empezado. Alicia empezaba a sentirse irritada con la Oruga, por esas observaciones tan secas y cortantes, de modo que poniéndose muy derecha le dijo gravemente:

-Me parece que es usted el que debe decirme primero quién es.

-¿Por qué?- inquirió la Oruga.

Era otra pregunta desconcertante, y como a Alicia no se le ocurría ninguna respuesta convincente y como la Oruga parecia seguir en un estado de ánimo de lo más antipático, la niña dio media vuelta para marcharse.

-¡Ven aquí! -la llamó la Oruga a sus espaldas--. ¡Tengo algo importante que decirte!

Estas palabras sonaban prometedoras, y Alicia dio otra media vuelta y volvió atrás.

-¡Vigila ese mal genio! -sentenció la Oruga.

-¿Es eso todo lo que tenía que decirme? -preguntó Alicia, tragándose la rabia lo mejor que pudo.

-No -dijo la Oruga.

Alicia decidió que sería mejor esperar, ya que no tenía otra cosa que hacer, y ver si la Oruga decía por fin algo que mereciera la pena. Durante unos minutos la Oruga siguió fumando sin decir palabra, pero después abrió los brazos, volvió a sacarse la pipa de la boca y dijo:

-Así que tú crees haber cambiado, ¿no?

-Mucho me temo que si, señora. No me acuerdo de cosas que antes sabía muy bien, y no pasan diez minutos sin que cambie de tamaño

como si no fuera un rayo

2010-03-02T01:42:00.004-03:00

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio.

Rayuela, 93

hay libros que agarro muchas veces en la vida,
los leo y releo y pienso y siento
hay libros que me alegra saberlos cerca,

2010-02-28T06:10:00.006-03:00

está ahi, me está comiendo
siento cómo me está comiendo,
los ojos se cierran, parece el sueño,
pero la luna está ahi y me los está comiendo.

2010-02-22T23:52:00.004-03:00

no hay
no hay dónde
no hay brillo
no hay muro siquiera,
hay esta memoria
este agujero en el tiempo
este paréntesis de vuelo
esta duda hambrienta
este ahogo de quien no sabe.

2010-01-04T20:56:00.005-03:00

Una palabra ausente
en mi boca desnuda,
una promesa en suspenso.

Una mujer lejos,
atesora el silencio.
.

2009-12-21T12:26:00.004-03:00

y emprendo ciego un leve abrazo: olor a viejo.

un poco de humor para los Sistemas Socioculturales de América

2009-12-13T09:21:00.005-03:00

el indio hiperreal, resumido y parodiado perfectamente por el señor Gary Larson.

te quiero maldita antropología, pero dejame disfrutar del día por favor!

y así tus manos se abrirán por toda la poesía

2009-12-08T20:43:00.015-03:00

fotos y un poco de música para rememorar lo que tal vez fue el recital de mi vida
gracias luís, por toda la poesía

cuando tengo mucho para estudiar me gusta pintar

2009-11-23T14:34:00.009-03:00

sí, me divierto mucho, y como no tengo ningún complejo de falsa-humildad me permito copiar al Sr. Pablo con acuarelas y la cara bien dura,

Busto de mujer con sombrero rayado,

de las épocas en que decía que iba a ser poeta

2009-11-22T14:22:00.009-03:00

y el orgullo (y la ñoñez) de poder leer mis prematuras poesías en el pizarrón de segundo.

La bruja feliz

La brújula, no, no
digo la burbuja, no, no
digo la bruja...
está feliz,
porque vive en una cueva
porque come puré de tierra
y porque vuela
en una escoba de canela

Julieta, 1996

fe de erratas: gracias a mi no-amiga de segundo grado flopiii, recordé que en esas épocas no decía que iba a ser poeta, sino POETIZA: evidente ñoñez.

PD: gracias por la memoria flo

2009-11-18T11:16:00.003-03:00

dale luz al instante

2009-11-15T14:41:00.000-03:00

y que el cielo le responda al mar

de cómo lo fantástico nos cambia la mirada

2009-11-11T12:39:00.005-03:00

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
.
Julio Cortázar, Aplastamiento de las gotas.
.
Es increible cómo después de leer este fantástico cuento, nunca volvemos a mirar a través de una ventana, que nos ofrece un día de lluvia y un aplastamiento de las gotas, de la misma manera. Y sacamos fotos, pensando en él

mercí et au revoir, Claude

2009-11-03T14:31:00.007-03:00

"Ser humano significa, para cada uno de nosotros, pertenecer a una clase, a una sociedad, a un país, a un continente y a una civilización; y para nosotros, los moradores europeos, la aventura desarrollada en el corazón del Nuevo Mundo, significa en primer lugar que no era nuestro mundo y que tenemos responsabilidades en el crimen de su destrucción y en segundo lugar que no habrá otro Nuevo Mundo"

Claude Lèvi Strauss (1908-2009), Tristes Trópicos, 1955

siempre fuiste mi favorito Claude, gracias

In memory of myself

2009-10-20T10:59:00.001-03:00

Simply to have stopped.

As if I could begin
where my voice has stopped, myself
the sound of a word

I cannot speak.

So much silence
to be brought to life
in this pensive flesh, the beating
drum of words
within, so many words

lost in the wide world
within me, and thereby to have known
that in spite of myself

I am here.

As if this were the world.

Finding

2009-10-14T23:22:00.005-03:00

2009-10-07T10:32:00.007-03:00

danzaba el aire del atardecer

2009-10-04T21:03:00.006-03:00

voz
inmensidad
conmoción.
canción
corazón libre
emoción.
melodía
dulzura
sonrisa.
grito
sudamérica
temblor.
negra,
te vas
con tu canción posible,
como un pájaro libre.
te vas
como en sueños
con tu alta fidelidad
con sudamérica en tu voz
te vas
para brillar
en otros cielos.

es sudamérica su voz

2009-10-04T19:24:00.010-03:00

Canta como las almas en el viento

Canta como la lluvia de la libertad.

Canta como las almas en el viento

Canta como la lluvia de la libertad.

Dejame que te cante corazon

Deja que cure el dolor

De la oscuridad.

Si cada dia nace con su sol,

Cada sueño con su voz

Se que cantara.

Si no hay caminos por recorrer

Vere en tus ojos y seguire,

Si no hay palabras en tu dolor,

Yo sere el canto sere tu voz.

Canta, canta,

Sueños en la voz.

Canta, canta,

Vuela corazon.

Como la vida vuelven a girar

El amor y la verdad,

Nuestra misma fe.

Rio de almas con ansias de mar,

Agua dulce has de saciar

Nuestra misma sed.

Si no hay caminos por recorrer

Vere en tus ojos y seguire,

Si no hay palabras en tu dolor,

Yo sere el canto sere tu voz.

Canta, canta,

Sueños en la voz.

Canta, canta,

Vuela corazon.

Canta como las almas en el viento

Canta como la lluvia de la libertad.

Canta como las almas en el viento

Canta como la lluvia de la libertad.

durar no es estar vivo corazón, vivir es otra cosa

Hasta siempre negra querida, te vamos a extrañar.

Oliverio dice, y nosotros hacemos caso

2009-09-22T21:01:00.005-03:00

¿Resultará más práctico dotarse dé una epidermis de verruga que adquirir una psicología de colmillo cariado?Aunque ya han transcurrido muchos años, lo recuerdo perfectamente. Acababa de formularme esta pregunta, cuando un tranvía me susurró al pasar: “¡En la vida hay que sublimarlo todo... no hay que dejar nada sin sublimar!” Difícilmente otra revelación me hubiese encandilado con más violencia: fue como si me enfocaran, de pronto, todos los reflectores de la escuadra británica. Recién me iluminaba tanta sabiduría, cuando empecé a sublimar, cuando ya lo sublimaba todo, con un entusiasmo de rematador... de rematador sublime, se sobreentiende.Desde entonces la vida tiene un significado distinto para mí. Lo que antes me resultaba grotesco o deleznable, ahora me parece sublime. Lo que hasta ese momento me producía hastío o repugnancia, ahora me precipita en un colapso de felicidad que me hace encontrar sublime lo que sea: de los escarbadientes a los giros postales, del adulterio al escorbuto.¡Ah, la beatitud de vivir en plena sublimidad, y el contento de comprobar que uno mismo es un peatón afrodisíaco, lleno de fuerza, de vitalidad, de seducción; lleno de sentimientos incandescentes, lleno de sexos indeformables; de todos los calibres, de todas las especies: sexos con música, sin desfallecimientos, de percusión! Bípedo implume, pero barbado con una barba electrocutante, indescifrable. ¡Ciudadano genial —¡muchísimo más genial que ciudadano!— con ideas embudo, ametralladoras, cascabel; con ideas que disponen de todos los vehículos existentes, desde la intuición a los zancos! ¡Mamón que usufructúa de un temperamento devastador y reconstituyente, capaz de enamorarse al infrarrojo, de soldar vínculos autógenos de una sola mirada, de dejar encinta una gruesa de colegialas con el dedo meñique!...¡Pensar que antes de sublimarlo todo, sentía ímpetus de suicidarme ante cualquier espejo y que me ha bastado encarar las cosas en sublime, para reconocerme dueño de millares de señoras etéreas, que revolotean y se posan sobre cualquier cornisa, con el propósito de darme docenas y docenas de hijos, de catorce metros de estatura; grandes bebés machos y rubicundos, con una cantidad de costillas mucho mayor que la reglamentaria, a pesar de tener hermanas gemelas y afrodisíacas!...Que otros practiquen —si les divierte— idiosincrasias de felpudo. Que otros tengan para las cosas una sonrisa de serrucho, una mirada de charol. Yo he optado, definitivamente, por lo sublime y sé, por experiencia propia, que en la vida no hay más solución que la de sublimar, que la de mirarlo y resolverlo todo, desde el punto de vista de la sublimidad.

de Oliverio Girondo, 10, Espantapájaros

2009-09-11T19:15:00.005-03:00

ahora

que creo entender

el color del silencio,

el perfume de un grito;

escribo.

ahora

que creo haber sentido

la forma de la mañana,

la caida de la última palabra;

escribo.

ahora

que entiendo haber creido

en la memoria del cuerpo

en las lágrimas sin nombre;

escribo.

ahora

que siento haber creido

en tus ojos de pájaro

en tus manos-abrigo

escribo.

sobre el final, el amor y las transgreciones escolares

2009-09-07T20:45:00.003-03:00

donde pienso no soy, donde soy no pienso

2009-09-06T17:42:00.005-03:00

nadie es más parecido a mí que la que soy.

dialogo surrealista o los efectos de la buena pipa

2009-08-27T18:33:00.014-03:00

La buena pipa sigue ofreciéndome momentos increíbles.
Paso a relatar: tarde de invierno con temperaturas cercanas a los 30°, jardín de casa, gato doméstico intenta cazar pájaros con el resto de instinto que conserva, nonna teje con lana verde, tal vez un chaleco, niño lee, nieta mira a nonna y dice:

- Nonna, vos cómo te imaginabas a la "buena pipa"
- Aaah, querés que te cuente el cuento de la buena pipa?
- Sí, esa, cómo te la imaginabas?
- Yo me sé ese cuentito eh! Querés que te cuente el cuento de la buena pipa?
- No Nonna, te estoy preguntando cómo te imaginás VOS a la buena pipa!?
- Mmm, como una pipa, buena! (cara de "amínomeengañás!")
- Dale, nonna te pregunto la imagen que te hacés de la buena pipa, cuando te digo buena pipa en qué pensás?
- Yo me sé ese cuentito eh! Vos te pensás que me vas a engrupir? Querés que te cuente el cuento de la buena pipa?
- Nonna! No te estoy contando el cuento de la buena pippa! te est..
- Querés que te cuente el cuento de la buena pipa?
- No Nonna!
- Querés que te cuente el cuento de la buena pipa?
- ...
- Querés que te cuente el cuento de la buena pipa?
- Aaaaahg!

Después me acordé que una vez, me cansé de aceptar que el cuento de la buena pipa se hiciera rogar tanto, me di cuenta de que tenía todo el poder de ser la niña que rompiera con todo ese hostigamiento, y me inventé un cuento de la buena pipa. Creo que se lo conté a mi nonna.

de la imaginación, la resignificación, la infancia y sus libertades

2009-08-27T15:14:00.007-03:00

Es increible el momento en que las cosas se resignifican. Ese instante es mágico, único e irrepetible, sobre todo cuando se refiere a imágenes de la infancia.
Para mí, la buena pipa, no era una pipa, tampoco era buena. Tenía vida, eso sí. Vivía en una casa, como la que cualquier chico puede imaginar, o por lo menos yo: paredes de madera oscura, techo a dos aguas, chimenéa, caminito, ventanas con percianas, creo que de madera y verdes.
Ahora bien, la buena pipa, tenía forma, claro, no de pipa, era completamente amarilla, no tenía ragos definidos, era más bien como tres rombos que se seguían verticalmente y se movía de forma muy extraña, como en zig-zag.
Con el tiempo, (EL TIEMPO!) descubrí que mi querida y ahora extraña (¿cómo podría la buena pipa ser de otra manera?) era igual al logo de los trapos amarillos que juntan olor en las cocinas, la ballerina.
No fue desilusionante darme cuenta de que dentro del conjunto de palabras "la-buena-pipa" estaba la palabra pipa y que yo nunca había pensado en una pipa sino en un logo de trapos, fue simplemente una sensación mágica, única e irrepetible.
Y ustedes cronopios lectores, cómo la imaginaban o imaginan?
A mí, la buena pipa me sigue fascinado.

detalles surrealistas de la infancia:

2009-07-14T16:36:00.009-03:00

¿querés que te cuente el cuento de la buena pipa?

73

2009-07-08T00:38:00.007-03:00

(...)El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está... Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella... ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta.

cuánto me gusta esto, cuánto me gusta este libro, cuánto.

dibujo ojos

2009-07-03T19:13:00.004-03:00

mientras espero el momento de las revelaciones

dibujo ojos.

dibujo ojos despiertos,

ojos que miran, que penetran

dibujo ojos en papeles, en márgenes

en libros, ojos que leen

dibujo ojos casi sin darme cuenta

ojos que hablan, que no parpadean

ojos que quieren ser reales

entonces son.

mientras espero el momento de las revelaciones

dibujo ojos.

de los primeros libros

2009-07-01T17:17:00.005-03:00

a mafalda, una amiga,

gracias.

de lo que no puedo ocultar o un paréntesis político

2009-06-29T18:17:00.007-03:00

Estuve violenta, triste, enojada, desilusionada, convencida, violenta otra vez.
tengo muchas ganas de gritar, siento mucha impotencia y bronca,
pero a la vez estoy tranquila, no sé.
cito a Orlando Barone, que me calma de a ratos:

"¿Es justa tanta desmesura contra una gestión que no mata ni prohíbe ni reprime, pero que disgusta a una gran parte de la sociedad por los mismos motivos que a la otra le gusta?(...) Demasiado para combatir a un gobierno que solo gana o pierde a través de los votos.
Por algo será."

necesito abstracción, ya!

taza

2009-06-25T17:11:00.003-03:00

es posible amar a una taza

in wonderland, forever

2009-06-22T10:38:00.016-03:00

Alicia se quedó demasiado desconcertada con todo esto para decir nada; de forma que tras un minuto Humpty Dumpty empezó a hablar de nuevo:

-Algunas palabras tienen su genio... particularmente los verbos..., son los más creídos..., con los adjetivos se puede hacer lo que se quiera, pero no con los verbos..., sin embargo, ¡yo me las arreglo para tenerselas tiesas a todos ellos! ¡Impenetrabilidad! Eso es lo que yo siempre digo. –

-¿Querría decirme, por favor --rogó Alicia-- qué es lo que quiere decir eso? -Ahora sí que estás hablando como una niña sensata --aprobó Humpty Dumpty, muy orondo. --Por «impenetrabilidad» quiero decir que ya basta de hablar de este tema y que más te valdría que me dijeras de una vez qué es lo que vas a hacer ahora pues supongo que no vas a estar ahí parada para el resto de tu vida. -Pues no es poco significado para una sola palabra! --comentó pensativamente Alicia. Cuando hago que una palabra trabaje tanto como esa explicó Humpty Dumpty-- siempre le doy una paga extraordinaria.

-¡Oh! Dijo Alicia. Estaba demasiado desconcertada con todo esto como para hacer otro comentario.

-¡Ah, deberías de verlas cuando vienen a mi alrededor los sábados por la noche! --continuó Humpty Dumpty.

-A por su paga, ya sabes... (Alicia no se atrevió a preguntarle con qué las pagaba, de forma que menos podría decircelo yo a ustedes.)

-Parece usted muy ducho en esto de explicar lo que quieren decir las palabras, señor mío --dijo Alicia-- así que, ¿querría ser tan amable de explícarme el significado del poema titulado «Galimatazo»?

-A ver, oigámoslo --aceptó Humpty Dumpty-- soy capaz de explicar el significado de cuantos poemas se hayan inventado y también el de otros muchos que aún no se han inventado. Esta declaración parecía ciertamente prometedora, de forma que Alicia recitó la primera estrofa:

Brillaba, brumeando negro, el sol,

agiliscosos giroscaban los limazones

banerrando por las váparas lejanas,

mimosos se fruncían los borogobios

mientras el momio rantas murgiflaba.

-Con eso basta para empezar-- interrumpió Humpty Dumpty-- que ya tenemos ahí un buen montón de palabras difíciles: eso de que «brumeaba negro el sol» quiere decir que eran ya las cuatro de la tarde..., porque es cuando se encienden las brasas para asar la cena.

-Eso me parece muy bien --aprobó Alicia-- pero, ¿y lo de los «agilisco- sos»?

-Bueno, verás: «agiliscosos» quiere decir «ágil y viscoso», ¿comprendes? es como si se tratara de un sobretodo..., son dos significados que envuelven a la misma palabra.

-Ahora lo comprendo --asintió Alicia, pensativamente. --Y, ¿qué son los «limazones»?

-Bueno, los «limazones» son un poco como los tejones..., pero también se parecen un poco a los lagartos..., y también tienen un poco el aspecto de un sacacorchos...-Han de ser unas criaturas de apariencia muy curiosa.

de Alicia a través del espejo, Lewis Carroll

del misterio de los gatos

2009-06-21T22:53:00.006-03:00

mirar a mi gato es hipnótico.

de cómo toman color las cosas,

2009-06-18T15:30:00.011-03:00

o de cuando conocí a fafner en colores..

de golpé, encontré esta foto, y el viaje que compartí con Julio y Carol, el viaje mágico que me invitaron a compartir hace unos años ellos y mi lobo, en el que me transformé en una autonauta de la cosmopista, y me subí a ese fafner imaginariamente rojo, cobró color.

(ahora entiendo a qué te referías, Julio, con los horrores floridos, ahora sí)

duda

2009-06-16T14:24:00.011-03:00

es que acaso estoy pintando el escenario?

o sólo miro el sol con ojos de pájaro chiquito,

vuelo en potencia?